Sous la nuit

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:
La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

Julio Cortázar.

Qué conversación la nuestra. Volví leyendo y cada cosa que leía me retraía a nuestra charla. Habrá sido una hora de corrida que hablamos de la nada y del todo, de lo que somos que es nada, de nada que no existe porque nada somos y las palabras no tienen sentido (no significan). Ni siquiera el mismísimo sentido sea lo que sea que signifique.. ¿y qué es este espacio que somos? Nada, nada, nada. La nada quedó retumbando en mi ser, recorre mis venas, se incrusta en mi cerebro dejándome vacía de pensar en otra cosa que nada. Hablábamos y más confusión generabamos en nosotras (o por lo menos en mí). Qué hermosa conversación la de esta tarde, caía el sol, hacía frío. Me doy cuenta que todo en nosotras concluye en hablar de amor. Aunque nos dé miedo, aunque queremos y no podemos. Me termianaste leyendo un párrafo de tu libro. "Algunos piensan que su mierda no apesta".
A mí ahora me duele el pezón izquierdo (pero me va a doler toda la semana y un poco más creo).