Sous la nuit

Escribí (mi fin de semana largo).

Cuando se imagina el ideal
efímeros momentos
de perfectos estados emocionales
No te conmoves por lo que sucedió
a vos menos que a nadie.
Es entonces cuando derramás lágrimas ajenas.
Como la verguenza,
que es la única sinverguenza
que no tiene pudor de ser lo que es.
Y las flores, pobre de ellas!
Ellas no tienen conciencia.
Las flores no saben de su belleza, de su dolor.
Peor aún: no saben la sensación
que provocan en uno.
El amor a veces es como las flores.

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La magia no existe si no hacés desaparecer siquiera tu existencia.
La existencia inexistente de quién asiste a una lugar sagrado
para dormir y soñar al pasar con el desamor.
¿pero el desamor no es acaso amor?
Amor encerrado en sufrir.
Sí, es amor! puesto que no queda otro remedio
que seguir amando.
¿o es que acaso existe la posibilidad de la existencia
de una fórmula mágica que nos cure el amor?
desenamoramiento en el acto ha de llamarse.
Pensándolo volvés al comienzo
en dónde hablabas de la magia
que al fin y al cabo
tiene mucho que ver con lo último
que no es otra cosa que amor.

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Ella no hacía otra cosa que mirarse
se miraba y se miraba
y cuando no se miraba
no era sino porque se encontraba pensando
pensaba en su imagen frente al espejo en donde se miraba
Entonces el espejo decidió deshacerse en mil pedazos.
dijo: - así no habrá una sino miles de ella.
digo: - me encantaría conocerla.